jueves, 8 de abril de 2010

Matemos a los que leen poesía


Participación que ni pedimos ni vamos a pagar, pero nos la hicieron llegar y parece que es alguien que conoce el paño. Gracias, insufrible oyente de poesía!



El género de la poesía tiene la peculiaridad de tener más escritores que lectores (todos escribieron un poema cuando los abandonó la novia, pero los compradores de libros de poesía son un mito urbano). Si pensamos en esta característica podremos inferir que los poetas, por más que parezcan humildes o cándidos son gente ególatra y resentida. Y por eso, llevan a cabo esas nefastas ceremonias narcisistas que denominan pomposamente “Lecturas de poesía”, “Festivales de poesía”, “Poesía para todos”, “Agarráme la metáfora” o cualquier título que se le parezca.

El típico lector de poesía (léase: autor de poesía que nos va a torturar leyendo sus versos en voz alta) toma un sorbo de agua mineral con gesto impostado que parece más propio de una conferencia en el London School of Economics que del borracho tomador de Brahma que todos conocemos.

Comienza entonces la lectura de una poesía sin métrica, rima, ritmo ni pizca de musicalidad, en la que nos confiesa su tortuosa interioridad. Durante los primeros cinco minutos, el auditorio finge escuchar e interesarse, pero luego inevitablemente se dispersa. Un grupo de chicas se queda mirando la vestimenta de las otras, celosas y molestas porque lograron un vestuario, peinado y maquillaje más excéntrico que el suyo. Aunque hayan pasado toda la tarde experimentando las peores combinaciones posibles entre calzas chillonas que malamente contienen culos caídos, zapatos de la abuela, remeras con inscripciones raras, chalecos, pines y carteritas bizarras, sus competidoras han logrado superarlas al ponerse polleritas cortas con piernas llenas de pelos, zapatillas all star tan rotosas que parecen sandalias, remeras ajustadas con estampados feos que lamentablemente exhiben las partes rollizas y pseudos tapados de piel aunque haga cuarenta grados. Los flacos, con infaltables anteojos gruesos de marco negro y morrales cruzando cuerpitos flacuchos (la mayoría de las veces), se jactan de no ver TV o no chequear mails muy seguido, y al toque sacan celulares de esos con tapita, de casi última generación, en donde esperan infructuosamente respuesta de una señorita a la que no logran meterle ni el verso.

La distracción es comprensible porque el poeta habla con metáforas horrendas de su sexualidad misteriosa cuando desde hace años todos sabemos que es puto, y uno, para contar cosas así debería pagarle a un psicólogo y no aturdir al mercado cautivo de los que concurren a las lecturas de poesía como única forma de interactuar con otros freaks y lograr coger.

La plaga urbana de las lecturas de poesías recorre la ciudad intentando contener la producción de una ciudad que tiene prácticamente más poetas que bandas de covers. Afecta a la librería de extramuros en zona de boliches y familias con varios chicos y un perro, que están durante el fin de semana buscando ese puto libro que pidió la maestra y sólo aspiran a terminar dentro de cien años de pagar el crédito de sus chalecitos; no les importa una mierda la cultura en general, ni la poesía en particular, ni menos aún ver el aluvión zoológico de nerds que hoy asalta el almacén barrial.

El mal aquejaba también a librería céntrica a la que le encantaba (ahora, pasó a mejor vida a pura liquidación) cobijar escritores desheredados (por unos padres hartos de que su hijo se finja artista y nunca pruebe una vida más vulgar que la del mantenido), en un antro que se pensaba como reducto de la cultura, pero ni bien levantábamos los ojos veíamos estanterías plagadas de libros de autoayuda: qué se puede esperar de un negocio cuyo nombre era… ¡una pregunta! (que se asemeja a las que nos hacía la más pelotuda y evaluadora de nuestras profesoras del colegio).

Pero el problema avanza por las calles locales cual típica inundación marplatense y también aqueja hasta a un “multiespacio” de la calle paqueta(e?) en la que las chetas teñidas de rubio con las tetas hechas mirarán con asco desde sus 4 X 4 la horda de artistas que intenta llegar a su punto de encuentro. Sin embargo, los poetas y su auditorio en algunas ocasiones no pueden arribar a la meca del snobismo cuyo nombre es un compositor noruego mucho más ignoto que el de la librería céntrica, porque los taclea la policía para pedir antecedentes y, en otras, porque se deprimen mirando vidrieras la ñata contra el vidrio y por qué mierda habré elegido la vida bohemia.

Terminada la horrible lectura sólo queda lo peor: los poetas, sus familias y amigos elogiándose entre ellos y la desesperación por vender una plaquetita hecha en cartulina de colores que los convenció de pagar la pitonisa de la poesía local, que distribuye los colores de las cartulinas tan aleatoria y caprichosamente como sus favores, y a la que se ve en los eventos rodeada de un séquito de abollados pollitos aterrorizados de sacar los pies del plato. (Tampoco deberíamos olvidar al desdichado grupito de poetas humillados por la pitonisa y su séquito, que, condenados a morar en oscuros sitios con menos visitas que Videla en el día del amigo, viven preguntándose por qué no los dejen ser parte de la caterva de iluminados y no miserables concurrentes de sus reuniones de cuarta.) El afán de trascendencia que persiguen es ilusorio porque:

a- Nunca nadie se transformó en Mick Jagger haciendo versitos.

b- La pitonisa es como un ombú debajo del cual no crece nada.

c- Es amiga de la insufrible Beatriz Sarlo (no tiene nada que ver con nada, pero queríamos decirlo).

En síntesis, las lecturas de poesía sólo pueden tener interés antropológico para ver gente con vestimentas y patologías mentales extrañas. Pero a la segunda o tercera vez nos damos cuenta de que la veta se agota porque son un grupo endogámico que se renueva poco y que al reproducirse internamente logrará productos cada vez más extraños y deformes como la realeza europea, pero sin guita ni glamour.

Matemos a los poetas que hacen lecturas, sus revistas feas y pomposas, sus plaquetas mal impresas, sus libros con menos diseño que un panfleto del Partido Obrero, porque son unos impostores que creen superada una poesía que ni leyeron, “creando” un magma informe que ni siquiera representa algo under (porque son chicos de la facultad de Humanidades, o parecido, cuya experiencia más fuerte fue fumarse un porro, pelearse con la novia de la facu o la muerte de su abuela de noventa años), y encima tienen un airecito superior como si por escribir unos versos poco inspirados en papel fotocopiado el resto de la urbe debiera rendirle al bardo pleitesía.

Ay, qué tiempos aquellos, los de grandes poetas como Sobrón, con famosa profesora de Letras presentándole sus libros en mesa con mantel rojo, micrófono y jarra de agua…


53 comentarios:

Ricardo dijo...

Muy bueno.
Aunque no se si habría que matarlos ya. Ellos solos se van suicidando de a poco porque: ¿qué es un poeta si no es maldito, depresivo y con tendencias suicidas?
Les demos tiempo nomás. Y pastillas. Muchas pastillas y alcohol.

Anónimo dijo...

No me parece que el que escribió esta boludez conozca mucho el paño. En primer lugar porque el público de Polo Norte no se compone de familias tipo comprando libros escolares. En segundo porque les diré que sibelius es un compositor finlandés y no noruego. En tercero porque no sólo en esos lugares se lee poesía.
Además porque más allá de algún aspecto ridiculizado por algún escritor de poesía al que no deben haberle editado plaqueta en Dársena 3 o invitado a leer a los lugares que menciona, hay mucha poesía marplatense muy buena y no siempre la mejor es la de los estudiantes de letras.

Nónimo en prosa dijo...

¿Como se define la buena o mala poesía? El argumento bohemio es creer que si lo va escuchar poca gente es porque es un genio incomprendido, aunque honestamente sea pésimo. Y si tenés muchos familiares/admiradores y le va bien es porque en realidad se vendió, es un mercenario, y sus colegas lo agreden de pura envidia... o quizás porque sea honestamente pésimo.

Anónimo dijo...

Che loco. Todo mal con ustedes. Bardean impunemente a una locutora o un músico malo, pero no se animan a poner el nombre de la pitonisa: Es Ana Porrúa. Igualmente ahora sólo promueve a su novio Walter Ríos

proyecto de medio pelo dijo...

hay un dejo de resentimiento, che, que resulta un poco pasado de tiempo.
no se amarguen tanto, che, no vale la pena. y crezcan ya, el anonimato es para las fosas comunes.

Anónimo dijo...

creo que si no fuera por el anonimato los autores de este blog terminarían en fosas comunes. La bronca de quien es agredido no tiene una época concreta. Si leés más entradas entendés que hay varios que los quieren matar (y no metafóricamente como ellos a las ballenas).

Anónimo dijo...

que paradójico que un proyecto de medio pelo apoye a los poetas locales.

Anónimo dijo...

Sobrón es una mierda!!!! No digo que la poesía marplatense actual sea maravillosa, pero es insoportable que ese viejo siga publicando libros y alguien le guarde respeto!

matemosalasballenas dijo...

pastillas y alcohol para todos aunque no seamos poetas!

en serio se lee poesía en otros lugares??? llegamos tarde entonces.

Sibelius es de dónde? y qué importa! mirá que hay nombres para poner, un poquito menos... snobs y pajeros!

proyecto de medio pelo, che, aflojá con los consejos, che, y armate un blog, che, vas a ver qué divertido es, che!

fosas comunes? no serán fosas nasales? no exageremos...

por qué a los que firman anónimamente les molestas el anonimato?!

alguien se tomó el trabajo de leer todos los comentarios: ahora sabemos que nos quieren matar, gracias por el dato!
qué bueno que alguien entendió nuestra metáfora!! por fin... poeta tenías que ser!

Sobrón claramente es una mierda, no hay dudas de eso: trabajemos un poquito el recurso de la ironía muchachos, así la reconocemos también, como a las metáforas...

y no se amarguen tanto por este blog; vuelvan cuando tengan sentido del humor y guarden la seriedad para ver qué pasa en el país con la payasada opositora.

salud!

Anónimo dijo...

ANALICEMOS ESTO POR PARTE, PROMETO QUE SERÁ DIVERTIDO:
El género de la poesía tiene la peculiaridad de tener más escritores que lectores (todos escribieron un poema cuando los abandonó la novia, pero los compradores de libros de poesía son un mito urbano). ¿ESCRITOR Y LECTOR NO SON EN ALGÚN PUNTO LA MISMA COSA? ¿EN BASE A QUÉ ESTÁ PENSADA ESTA ESTADÍSTICA? Si pensamos en esta característica (QUE HAY MÁS ESCRITORES QUE LECTORES) podremos inferir que los poetas, por más que parezcan humildes o cándidos, son gente ególatra y resentida (¿QUÉ TIENE QUE VER LA EGOLATRÍA Y EL RESENTIMIENTO CON EL HECHO DE QUE HAYA MÁS ESCRITORES QUE LECTORES? EL TEXTO EMPIEZA A CAERSE). Y por eso, llevan a cabo esas nefastas ceremonias narcisistas que denominan pomposamente “Lecturas de poesía”, “Festivales de poesía”, “Poesía para todos”, “Agarráme la metáfora” o cualquier título que se le parezca (A VER SI TE SEGUIMOS: ¿LAS LECTURAS PÚBLICAS DE POESÍA SE DEBEN AL NARCISIMO DE LOS POETAS? ¿NO ES UN ARGUMENTO UN POCO NAIF, TENIENDO EN CUENTA QUE LA POCA GENTE QUE VA A ESCUCHAR POESÍA NO ALCANZA A SATISFACER LA DEMANDA DE NINGÚN NARCISIMO Y MENOS AÚN DEL NARCISIMO DE UN POETA? ¿NO ES CONTRADICTORIO EL HECHO DE QUE NO HAYA LECTORES CON EL HECHO DE QUE EL POETA -QUE SABE QUE NO HAY LECTORES- BUSQUE SATISFACER SU NARCISIMO EN UNA LECTURA SIN LECTORES? JAJAJAJ EN FIN... SIGAMOS) El típico lector de poesía (léase: autor de poesía que nos va a torturar leyendo sus versos en voz alta) toma un sorbo de agua mineral con gesto impostado (EL AUTOR DE ESTE ENSAYO PARTE DE LA PREMISA DE QUE LA SED NO EXISTE) que parece más propio de una conferencia en el London School of Economics (???!!!!) que del borracho tomador de Brahma que todos conocemos.

Anónimo dijo...

Comienza entonces la lectura de una poesía sin métrica, rima, ritmo ni pizca de musicalidad (¿LA POESÍA ES MÉTRICA, RIMA Y UNA PIZCA DE MUSICALIDAD? PARECE UNA RECETA DE CHOLI BERRETEAGA JAJAJA), en la que nos confiesa su tortuosa interioridad. Durante los primeros cinco minutos, el auditorio (MOMENTO: ¿QUÉ AUDITORIO? ¿LOS DOS O TRES AMIGOS QUE VIENIERO A HACER EL AGUANTE MÁS UN PAR QUE VINIERON PARA VER QUÉ ONDA Y CHARLAR?) finge escuchar e interesarse, pero luego inevitablemente se dispersa. Un grupo de chicas se queda mirando la vestimenta de las otras, celosas y molestas porque lograron un vestuario, peinado y maquillaje más excéntrico que el suyo (AHORA LOS RECITALES DE POESÍA ESTÁN TAN DE MODA QUE ANTES DE IR A ALEM, LAS CHICAS PASAN POR AHÍ). Aunque hayan pasado toda la tarde experimentando las peores combinaciones posibles entre calzas chillonas que malamente contienen culos caídos, zapatos de la abuela, remeras con inscripciones raras (???!!!), chalecos, pines y carteritas bizarras, sus competidoras han logrado superarlas al ponerse polleritas cortas con piernas llenas de pelos, zapatillas all star tan rotosas que parecen sandalias, remeras ajustadas con estampados feos que lamentablemente exhiben las partes rollizas y pseudos tapados de piel aunque haga cuarenta grados (POR FAVOR DECÍNOS DÓNDE HAY UN PÚBLICO DE ESTAS CARACTERÍSTICAS: ASÍ VAMOS!!!). Los flacos, con infaltables anteojos gruesos de marco negro y morrales cruzando cuerpitos flacuchos (la mayoría de las veces), se jactan de no ver TV o no chequear mails muy seguido, y al toque sacan celulares de esos con tapita, de casi última generación, en donde esperan infructuosamente respuesta de una señorita a la que no logran meterle ni el verso (JAJAJAJA LOS POETAS SE JACTAN DE NO VER TV, SE PIERDEN PORQUE NO SABEN LAS CALLES, SE OLVIDAN DE LOS CUMPLEAÑOS, ROMPEN BOLSAS DE BASURA, JUEGAN AL RING RAJE, DALE, QUÉ MÁS).

Anónimo dijo...

La distracción es comprensible porque el poeta habla con metáforas horrendas (JAJAJAJA PARECE BORGES ENOJADO CON HUIDOBRO PORQUE COMPARABA LOS ASCENSORES CON TERMÓMETROS) de su sexualidad misteriosa cuando desde hace años todos sabemos que es puto (EPA, DESDE HACE AÑOS EL AUTOR DE ESTE ENSAYO SABE QUE TAL O CUAL POETA ES PUTO. ES DECIR QUE LO SIGUE DE CERCA JAJAJAJAJA), y uno, para contar cosas así debería pagarle a un psicólogo (EHHH LOS PSICÓLOGOS SALEN CARO! MEJOR ESCRIBIR UNOS VERSITOS JAJAJAJA) y no aturdir al mercado (PERO ¿ESTO NO EMPEZÓ CON QUE EL HECHO DE QUE NO HABÍA MERCADO?) cautivo de los que concurren a las lecturas de poesía como única forma de interactuar con otros freaks y lograr coger (VARIAS CONTRADICCIONES: MÁS ARRIBA SE DICE QUE EL POETA NO LOGRA METERLE NI EL VERSO A NINGUNA CHICA. DESPUÉS SE DICE QUE ES PUTO. PINTA QUE EL AUTOR DE ESTE ENSAYO ESCRIBIÓ SUS LÍNEAS MOTIVADO POR CAUSAS PERSONALES, ACASO AMOROSAS. ES UNA HIPÓTESIS.)

(...)

Anónimo dijo...

VAMOS A LO MÁS JUGOSO.

Terminada la horrible lectura sólo queda lo peor: los poetas, sus familias y amigos elogiándose entre ellos (¿NUNCA LE DIJISTE A TU HERMANITA QUE EL DIBUJO QUE HIZO ERA LINDO CUANDO EN REALIDAD TODOS SABEMOS QUE ES MALÍSIMO?JAJAJAJA ) y la desesperación por vender una plaquetita (¿ALGUNA VEZ VIERON A ALGUIEN DESESPERADO POR VENDER UNA PLAQUETA? JAJAJAJA. POR LO GENERAL LAS REGALAN) hecha en cartulina de colores que los convenció de pagar la pitonisa de la poesía local (???!!!! LA POESÍA ES UN DISCURSO TAN MENOR QUE NO PODRÍA TENER NINGUNA PITONISIA. ES COMO DECIR QUE YO SOY "EL REY" DEL FAMILY GAME, SUENA CHISTOSO), que distribuye los colores de las cartulinas tan aleatoria y caprichosamente como sus favores (Y SÍ... CALCULO QUE CUANDO ALGUIEN ELIJE UN COLOR DE UNA CARTULINA NO TIENE DEMASIADAS RAZONES POLÍTICAS. LO ELIJE CAPRICHOSAMENTE JAJAJAJA), y a la que se ve en los eventos rodeada de un séquito (OTRA VEZ LOS REYES DEL FAMILY GAME) de abollados pollitos aterrorizados de sacar los pies del plato (¿PERO CÓMO? ¿LA POESÍA AHORA DA DE COMER? AVISÁ QUE RENUNCIAMOS TODOS A NUESTROS TRABAJOS. Tampoco deberíamos olvidar al desdichado grupito de poetas humillados por la pitonisa y su séquito, que, condenados a morar en oscuros sitios con menos visitas que Videla en el día del amigo, viven preguntándose por qué no los dejen ser parte de la caterva de iluminados y no miserables concurrentes de sus reuniones de cuarta. El afán de trascendencia (¿EL AFÁN DE LA TRASCENDENCIA NO ERA ALGO DEL SIGLO, NO SÉ, II ANTES DE CRISTO? ¿LOS POETAS TIENEN AFAN? MEJOR DICHO, AFANAN, PERO NO TIENEN AFAN JAJA) que persiguen es ilusorio porque:


a- Nunca nadie se transformó en Mick Jagger haciendo versitos. (CONTRA PROPUESTA: NUNCA NADIE SE TRANSFORMÓ EN MICK JAGGER REFUNFUÑANDO POR UNA BOLUDEZ SIN IMPORTANCIA COMO LO ES LA POESÍA HOY Y ENCIMA EN MAR DEL PLATA)

b- La pitonisa es como un ombú debajo del cual no crece nada. (EL CAMPEÓN DEL FAMILY TAMBIÉN. PERO DA VUELTA TODO LO JUEGUITO VIEJA. A QUE VOS NO LLEGASTE A LA FINAL DEL MARIO EH JAJAJAJAJA)

c- Es amiga de la insufrible Beatriz Sarlo (no tiene nada que ver con nada, pero queríamos decirlo). (EL AUTOR SUBESTIMA AL LECTOR: YA NOS DIMOS CUENTA QUE NADA TIENE QUE VER CON NADA EN ESTE POST)

Anónimo dijo...

En síntesis, las lecturas de poesía sólo pueden tener interés antropológico para ver gente con vestimentas y patologías mentales extrañas (DAMOS POR SUPUESTO QUE EL AUTOR DE ESTE POST ES UN POETA INFILTRADO. NO LO VIMOS VESTIDO, PERO PODEMOS INDUCIR UNA PATOLOGÍA MENTAL EXTRAÑA). Pero a la segunda o tercera vez nos damos cuenta de que la veta se agota porque son un grupo endogámico (MMMM, ¿NUNCA TE GUSTÓ UN POQUITO TU PRIMA? JAJAJAJAJA) que se renueva poco y que al reproducirse internamente logrará productos cada vez más extraños y deformes como la realeza europea, pero sin guita ni glamour.
Matemos a los poetas que hacen lecturas, sus revistas feas y pomposas, sus plaquetas mal impresas, sus libros con menos diseño que un panfleto del Partido Obrero (OTRA INDUCCIÓN: ADEMÁS DE POETA, EL AUTOR ES UN FANÁTICO DEL GLAMOUR Y DEL DISEÑO), porque son unos impostores (LO DIJO PESSOA ANTES) que creen superada una poesía que ni leyeron (OTRA INDUCCIÓN: EL AUTOR ES MENTALISTA. PUEDE ENTRAR EN LA MENTE DE LOS POETAS Y SABER QUÉ LEYERON Y QUÉ NO JAJAJA), “creando” un magma informe que ni siquiera representa algo under porque son chicos de la facultad de Humanidades (¿LA FACULTAD ES MAINSTREAM? JAJAJAJA), o parecido, cuya experiencia más fuerte fue fumarse un porro (OTRA INDUCCIÓN! EL AUTOR DE ESTE TEXTO TUVO EXPERIENCIAS MÁS FUERTES QUE FUMARSE UN PORRO. PROBABLEMENTE HAYA PROBADO COCAÍNA Y ASPIRADO POXIRAN. ES RE HEAVY RE, JODIDO) pelearse con la novia de la facu (EL AUTOR ES DIVORCIADO) o la muerte de su abuela de noventa años (Y SEGURO QUE ES HUÉRFANO) y encima tienen un airecito superior como si por escribir unos versos poco inspirados (ES UN ROMÁNTICO!!!) en papel fotocopiado (FOTOCOPIA ES CRIMEN!) el resto de la urbe debiera rendirle al bardo pleitesía.
BUENO, NADA MÁS, ERA PARA METERLE UN POCO MÁS DE HUMOR AL HUMOR YA CONTENIDO EN ESTE ENSAYO. SALUDOS!

Anónimo dijo...

"hay un dejo de resentimiento, che, que resulta un poco pasado de tiempo.
no se amarguen tanto, che, no vale la pena. y crezcan ya, el anonimato es para las fosas comunes".

La debe tener re clara en la vida este chabón: ofrece consejos y dice "che".

Maten también al que dejó los últimos tres comentarios.

Anónimo dijo...

Hola!!!!! Poner muchas veces JA, JA no hace a algo gracioso!!!!!
Yo mataría a los que ponen onomatopeyas a mansalva en mensajitos, muros de facebook y comentarios de blogs.

Anónimo dijo...

Qué pasa con el copio y pego? Si son todos de letras y saben de metáforas y onomatopeyas pongan un poco más de garra con la escritura.

Anónimo dijo...

Che, che, che... Cómo nos cagaste... llenaste esto con un comentario eterno que tiene menos sentido del humor que un radical. Y si son todos de letras y saben de onomatopeyas y metáforas a ver si se ponen las pilas con los procesos de escritura y reescritura en lugar de cortar y pegar.

Anónimo dijo...

Como era de esperarse esto con tanto poeta se volvió un embole. Si quieren podemos seguirla con el post de los papelnonos. Los chicos de letras pueden escribir con la condición de no hacer la comparación fácil con "diario de la guerra del cerdo". Para comodidad de todos, estaría bueno continuar con el anonimato, pero con referencias para ubicar quien habla. Por ejemplo yo soy anónimo pro matemos a las ballenas que mataría a los poetas porque se dedica a otra. Vengo del periodismo y soy así el anónimo/periodista1

Anónimo dijo...

Entiendo que lo de Sobrón era una ironía que un pelotudo con menos calle y sentido del humor que un biólogo marino que trabaja doce horas en el laboratorio no captó. Pero, en realidad la poesía que critican los pibes de matemos cumple la loable labor de desplazar y aniquilar los versos de gente como Sobrón o Oteriño. Algo es algo...

matemosalasballenas dijo...

yo soy el eterno anónimo de matemos y digo que fueron graciosos los comentarios del otro anónimo que cortó y pegó. además quiero legitimar públicamente esa estrategia. aguante el cortar y el pegar!

matemosalasballenas dijo...

quería corregir también a otro anónimo y dejar en claro la verdad absoluta. poner muchos "jajajas" en un texto, sin la menor duda, lo hace gracioso. es como cuando alguien se ríe mucho y te contagia. así que no se discute más al respecto. a reír, cheeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, que la vida es un carnaval, y las penas se van cortando y pegando.

Anónimo dijo...

lo de intelectuales de poca monta me parece un poco rescatable.

ya nadie usa "che". no está tan mal.

lo demás: hay que tener tiempo para analizar todo este ensayo tan rimbombante de color local y playa popular

matemosalasballenas dijo...

anónimo: nosotros posteamos sólo textos que requieren menos de un minutos ser analizados. no te confundas y tampoco exageres. hasta un trabajador de macdonalds tiene 5 min entre los cuales podría elegir tomarse un té la virginia o analizar a fondo lo que colgamos acá y hacer chistes al respecto. tú también puedes. haz la prueba.

Anónimo dijo...

Ya que hablan tanto de ser no ser Mick Jagger... esa es la cuestión... No hará este blg el pelotudo de Berg?

Anónimo dijo...

Chicos leo este porque me gustan los comentarios sobre la tele, la radio o los negocios marplatenses. Este me parece menos gracioso porque no entiendo el mundillo. Por favor ofrecer un mapa conceptual para facilitar la lectura. De poesía marplatense actual sólo conozco a Fabián Iriarte que me parece excelente.

matemosalasballenas dijo...

Hola: anónimo que firmás como matemosalasballenas, cuando nos tomemos vacaciones te avisamos, dale?
por ahora, tratá de ponerte algo con delfines u orcas!

Anónimo dijo...

Estos poetas ofendidos tienen menos calle que Alf. De acuerdo, maten al del comentario interminable.

matemosalasballenas dijo...

acá el asunto dejaron de ser los poetas. ahora es personal: matemos al anónimo que firma como el original "matemos a las ballenas" cuando el original soy yo. nos quieren robar la autoría, hagamos algo!

Anónimo dijo...

Nunca entendí por qué en este tipo de debates se supone que importa tener calle, barrio, alcantarilla o algo así. Igualmente acá son todos estudiantes de letras, por lo cual ninguno tiene nada de eso. Se podrían barbear diciendo cosas como: "Vos tenés menos Barthes que una modelo", o "Vos entendés menos a Benjamin que una promotora del TC".
Firmaría como matemos, pero es evidente que esta identidad ya ha quedado muy diluida.
Un premio para Ricardo (primer comentario) que es el único que dio la cara (o al menos la caricatura). Y no como todos los otros que siendo los que hacen el blog se hacen los anónimos para generar polémica y los que están calentitos y se hacen pasar por los del blog y todas las combinaciones que su imaginación porreada permita: el real escritor que se hace pasar por el mismo, el impostor insidioso que se hace pasar por un neutral desinformado, el autor del blog que despista desenmascarándose el mismo... y todos olvidando de qué se trataba todo y qué tenían que ocultar y para qué.

Ricardo dijo...

Quiero realizar un desagravio público al anónimo del 14 de abril de 2010 20:43.
Excelente el título "Agarrame la metáfora" para una lectura de puesía (sic).
Al final no hace más que confirmar al autor del blog, a Freud y a Dolina: todo lo que hace un tipo es para levantarse una mina.
¡Ah! Clemente también lo dijo. Y ese sufre más porque no tiene manos... :/

Anónimo dijo...

Por supuesto Ricardo que todo es por levantarse una mina, u otro tipo... coger va. Cosa que los poetyas se ve que hacen poco por la cantidad de horas que parece que se toman escribiendo, leyendo o comentando este blog de mierda.

Chuck Morris dijo...

Viva Perón si!!! 100 de paleta y 150 de queso de máquina!!!
Viva Norma Plá!!!
Vivan Cristina Lemercier y Toto Cotuño!!
Chicago 2 - Almirante Brown 0

Chuck Morris dijo...

Y si quieren venir que vengan, les presentaremos batalla!!! SIIIIIII
Aguente el Rivotril con postre serenito de dulce de leche!!!!

Anónimo dijo...

Matemos al que hizo el bricolage!!!
Ah, y yo soy promotora de TC, no habré leido a Barthes pero cojo más que ustedes!

Anónimo dijo...

Sí! Es buena idea Matemos al que hace bricolage ... y encima hacen apología de tal pelotudez. En cuanto al coger, estimada amiga, te diré que no todos los tipos tenemos la fortuna de tener a mano a una mina como vos, fácil como la tabla del uno. Si me pasás tu cel. prometo no leer nunca más a Barthes, Derrida o Foucault.

Anónimo dijo...

Todo bien, pero si quieren chateo cachondo (aunque no sepas si hablás con una promotora de TC o con un gordo puto lleno de granos) vayan a Mar del chat.

Anónimo dijo...

A ver si te avivás: todos estos espacios son para el levante, para calentarse... y cuando el debate aburre, porque aparece un Aletto, nos vamos a otro tipo de páginas más visuales.

Anónimo dijo...

una promotora del tc
un gordo puto lleno de granos
son para diferentes tipos de público
yo me quedo con mi negra

Anónimo dijo...

ya me voy al festejo de darsena 3
a escuchar poesía, música
y sentir que mar del plata es una gran ciudad cultural, pujante y con onda!

sand(r)eces dijo...

Maten a los que hacen blogs de poesía. Como si alguien los leyese.....

Anónimo dijo...

Soy Anónimo Nº35:
El autor de esta sátira no debe ser poeta. Cuando dice: "Comienza entonces la lectura de una poesía sin métrica, rima, ritmo ni pizca de musicalidad, en la que nos confiesa su tortuosa interioridad."
Probablemente un poeta diría "..la lectura de un poema sin..."
Un pequeño aporte detectivesco.

Anónimo dijo...

Claro! Escribe cuentos en una ciudad de poetas, por eso es tan resentido...

Anónimo dijo...

Yo pensé que la pitonisa de la poesía local era Marcela Predieri...

Anónimo dijo...

No!!!!! Este es un comentario crítico sobre exageraciones e imposturas, pero al menos se refiere a poesía.

Anónimo dijo...

Maten a Pedrieri! No le importa como escribe la gente, sino hacerse unos mangos con el taller. Y todos responden al mismo molde deforme.

Anónimo dijo...

Virginia, sos una pelotuda.

Anónimo dijo...

No entiendo quién es la Virginia pelotuda, porque la Pedrieri es Marcela.

Anónimo dijo...

Mañana lo leo entero pq da pal despanzurre.
Y pensar que yo fui una de esas gilas que ha leido en esos ambitos del ortex. En Mardel mismo y si no me equivoco, con la presencia del autor del blog, puede ser??
Cosas de juventú, todo very patetic!!!
una cosa hermosa de leer su blog (ademas me trae reminiscencias marplatenses), si algun dia editara, lo publicaria.
besito
que duermas bien

Anónimo dijo...

me viene a la mente el poema de gil a maradonaaaaaaaaaaaa
ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
y la otra que escribia cosas de hormigasssssssssss, creyendose una diva de las letras cuando en realida es relacionista publica, como el 90 por ciento de letras, no?
dio santoooooooooooo
cuánta mediocridá juntaaaaaaaaaaaaa


PD: esa gente todavia vive??

Anónimo dijo...

No sé quien es la de las hormigas. Ahí me perdí.

Es necesario que alargues tooooodas las palabras?

Anónimo dijo...

solo queria decir que se nota que el q escribio este articulo conoce muy bien el palo, porque todo lo q dice es 100% real.
reir o llorar, queda a cargo nuestro.

Anónimo dijo...

Mueran todos, aguante Ana Porrúa (?)